… Asfalto Filosofal e o PEC…

 

O justo presidente do toda esta ribaldaria tomou posse novamente, jurando, como manda o protocoiso, sobre aquela obra de ficção mais que duvidosa. Se tivesse jurado sobre um rolo de papel higiénico teria alcançado o mesmo real valor, se bem que superior dignidade e significado.

Pelo menos em matéria de conteúdo, o rolo sempre seria e, sobretudo, estaria mais limpo. Ou não fosse o Palramento da República o local, por excelência, do ininterrupto despejo oral e moral de toda uma seita de comensais babosos, javardos e arrotantes, a quem a Constituição serve de babete e guardanapo apenas nos intervalos das sessões de fralda e escovilhão para a prosopopeica bosta.

Dito isto, o não menos justo primeiro-mamífero do primeiro plano de austeridade verdadeiramente porco, o PEC 69, anunciou medidas adicionais (uma ‘actualização’ do PEC 68, assim decifraram).

Dito assim, parece-me bem… um upgrade de sistema feito de pernas para o ar, verdadeiramente ao contrário, uma versão trocada do mais recente de software, um win-vista por um win-xp, um ie 8 por um ie 6, um intel 236 por um pentium xpto, o cobre pelo silício, o baixo pelo alto,  o desprezível pelo sublime, o pássaro pelo gato,  a boca pelo prepúcio… 

Este plano, o PEC 69, vem colmatar a lacuna grave do anterior, o 68… afinal, por lapso, restaram ainda migalhas do ultimo banquete para financiar a ‘ESTRADA’… que, além de campa, palco, escritório, cabine e alcova, deveio também sala de parto dos cidadãos.

Começa finalmente a perceber-se a estratégia formidável que presidiu à adesão europeia e, sobretudo, à torrefacção abundante dos respectivos –e generosos – fundos estruturais.

Afinal, toda esta boa gente que nos vem apascentando, quando desatou a asfaltar freneticamente, não estava apenas a governar-se, a orientar-se, a tratar do seu futuro… não, ó luz do conhecimento e da ciência que nos iluminais, estava também a governar-nos, a orientar-nos, a zelar pelo nosso.

Benditos sejam, todos eles, os nossos bronzeados guias preclaros. Com a genialidade própria - e só ao alcance duma raça de eleitos e predestinados - portanto, com dedo de mestre e mira de águia, delinearam a ampla avenida do nosso porvir radioso.

Eles sabiam com exactidão, com rigor de regra e esquadro, qual a solução mágica para a chusma dos nossos problemas, qual o desígnio das nossas aspirações: era a Estrada, afinal. A ESTRADA.

Ah, a estrada... esse ovo, não já somente de Colombo, mas de Portugal inteiro. Essa cura assombrosa, não já e apenas do nosso calcanhar de Aquilino, mas do nosso pé de atleta amnésico.

A estrada, ó deuses, pista de corrida e de dança, lusódromo para a vida e para a matança. Nunca agradeceremos o bastante. Toda a paga será pouca. Daqui por duzentos anos, tal qual hoje se cita, com nostalgia, pelos pais fundadores da América, sereis relembrados, em êxtase, ó padrastos e enteados asfaltadores da naçãozinha de pedreiros.

O país até então zanzava pelos campos, aparvalhado, a tratar das verduras… ao ritmo do sino (a porra do sino que com as modernices de silício, nem de noite se cala).

Já não havia mares para navegar, horizontes para rasgar? Pois então, havia a estrada. Os Gloriosos foram de barco? Nós vamos de carro. De carro, de autocarro, de ambulância, à boleia, a reboque, a penates, seja lá como for, havemos de ir. Sempre pela estrada. Tudo pela estrada, nada contra a estrada. Onde a estrada leva é irrelevante.

Chame-se-lhe progresso, moda, globalização, maria joaquina, deolinda ou falâncio. O importante é estar nela, na estrada. Na Estrada.

Engarrafá-la e bebê-la desde bebezinho. Inalá-la desde embrião. Absorvê-la até às entranhas mais secretas da alminha desde os testículos do pai, ao ritmo trepidante de ralis, travagens e solavancos.

É ela, santa, o nosso trunfo derradeiro, a nossa descoberta capital, o clímax da nossa esplendorosa aventura colectiva. A estrada, claro está, com todas as suas variantes de avatares magníficos – a auto-estrada, a rotunda, o viaduto, a ponte, o túnel, o nó rodoviário e até o parque subterrâneo… as magníficas estações de metro e as aeropistas. Enfim, a Estrada.

Será com tudo isso, com todo esse fruto de arte de atelier e estaleiro, ninguém duvide, que superaremos e ridicularizaremos toda essa estrangeirada sobranceira, a começar nos espanhóis hediondos e a acabar nos bifes pedantes, ou nos camones, de espantalhos, todos eles, do nosso destino supimpa.

 

Porque a pedra, tremei ó escórias mundiais, a pedra filosofal temo-la nós. Ah pois é. É que nem Tordos. A pedra e não apenas a pedra: a gravilha, o saibro, a areia, o alcatrão também. Em suma, o Asfalto Filosofal é nosso.

Para toda essa gente bárbara, turbo-pacóvia, enfim a estrangeirada - deixem-me rir - a nossa estrada é mero equipamento estrutural. Nós, porém, os portugueses, com MIL anos de avanço, descobrimos que a estrada é a essência: a essência do país e do povo - a fusão sublime de ambos ao assalto do futuro.

Para os ignaros estrageiros das obras verdadeiramente públicas, cães infiéis todos eles, a estrada banaliza-se, servindo de mero tapete utilitário para o transporte entre a habitação e as funcionalidades económicas e sociais.

Mas nós, que há muito voamos nela regularmente, sabemos que, bem mais que tapete utilitário, ela é tapete voador, trampolim para o Céu e arredores… portal de embarque astronáutico, não raramente.

Lá está, ó asfaltados senhores: enquanto eles, a estrangeirada, se metem à estrada para ir a algum sítio banal das suas vidinhas programadas, nós, metemo-nos na porra da estrada para ir ao Céu e voltar (salvo a meia dúzia diária de excêntricos que por lá se instala, trocando o turismo pela colonização).

Aliás, nem é correcto dizer-se que nos metemos nela: estamos nela. Vivemos nela. Lambuzamo-nos nela, cavalgamo-la com todas as nossas forças e paixões. Metemo-nos é, isso sim, se bem que cada vez mais esporadicamente, em casas, repartições, fábricas, estádios, escritórios, oficinas, escolas, etc... Mas apenas e exclusivamente como meros intervalos dela, da estrada claro.

Intervalamos apenas para lidar com as ganas e apetites humanos. Todos esses equipamentos e mobiliários tão essenciais para os outros, servem-nos a nós como vagos pretextos para lá viver. Na estrada.

Ir ao Céu não basta. O nosso espírito irrequieto e faminto de glória quer sempre mais, e os nossos líderes são jóqueis esplêndidos, autênticas carraças do nosso espírito. Por isso, além de nos utilizarmos da estrada para ir ao Céu, vamos agora, através dela, e regidos por eles, trazer o Céu à terra. O paraíso sempre esteve diante do homem. Mas só um país cozido e assado com a Estrada poderia decifrar o enigma. E o paraíso é a estrada. Não só conduz ao paraíso: é já o paraíso.

Os outros, povos incuravelmente estúpidos, não me canso de proclamar, entendem que o paraíso se constrói à volta da estrada: com escolas, hospitais, fábricas, complexos de diversão fabulosos, etc,etc, tudo isso funcionando na perfeição do melhor dos mundos. Ora, o melhor dos mundos, todos sabemos, não existe fora da nossa Estrada.

Todos esses belos projectos, todas essas legolândias para adultos infantilizados dão, invariavelmente, com os burros, uns na água e outros, o que é pior ainda, na administração. Em nome do paraíso, acaba tudo, por sina, no inferno da corrupção, do espólio fiscal robinesco… no PEC 69.

É tempo perdido.

 
Para nascerem, precisam de maternidades; para se tratarem, precisam de hospitais; para se divertirem, precisam de teatros, cinemas, estádios e outros estábulos que tais; para rezarem, precisam de igrejas ou jornais; para aprenderem, precisam de escolas e universidades; para moverem guerras, precisam de inventar inimigos subaquáticos; para aterrorizarem a população, precisam de importar terroristas; para trabalharem, precisam de empregos; para comunicarem, precisam de telefones, computadores, correios. Toda esta traquitana dispendiosa e problemática lhes é indispensável. Observe-se, de resto, o duplo e descomunal embaraço: necessitam, por um lado, que toda aquela tralha exista; e depois, mais difícil ainda, necessitam que tudo aquilo funcione.

Pois bem, os portugueses, na vanguarda destacadíssima da humanidade, emanciparam-se de todos estes sarilhos, empecilhos, cangas e preconceitos. Prescindiram dessas coisas comezinhas. E, com a solenidade dos decretos transcendentes, preparam-se para enviar o restante mundo dito avançado para o aterro sanitário da sucata e do ferro-velho sócio-económico.

De que forma? As fórmulas simples são as mais letais. Assim, o português actual, o português anónimo, sempre que precisa de nascer, de tratar-se, divertir-se, aprender, rezar, comunicar, conviver, dar batalha, aterrorizar, telefonar, procriar, procurar emprego, trabalhar, ou que quer que seja, nem hesita: vai prá Estrada. Já ganhou tiques de instinto. A estrada.

Aos antigos hebreus Deus enviou o Maná. A nós deu-nos a estrada. Ora, ao contrário dos campos, em boa hora largados às moscas, a Estrada dá tudo. É duma fertilidade descomunal. Deve ser da cor. Abençoados sejam os nossos pastores e profetas… e puta que os pariu.

 

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